À Grande Mãe Rússia.

O passeio prometia. A viagem dividir-se-ia entre a cidade de Sampertersburgo, durante mais tempo, e finalizar-se-ia em Moscovo. Isto tendo uma viagem de comboio de intermeio, que ligaria desta maneira aquelas duas cidades.

E de nada valeram os inúmeros apelos dirigidos por muitos a que ali não fossemos. É que a Ucrânia fica longe e, se tivermos assim tanto medo de viajar, por perspectivarmos todos os piores cenários, o mais certo seria, permanecermos sempre em casa, dentro da nossa zona de conforto, que por vezes é só uma máscara qualquer.

Mas a ligação não foi directa. Regra geral nunca é. Tivemos então que pousar nos aeroportos da Merkl. E foram também os seus aviões que nos levariam até à Rússia.

Mas já na pista do Aeroporto da primeira cidade russa por nós visitada, quando o avião já se encontrava totalmente imobilizado e as pessoas, (fartas de não se mexerem), se levantavam e começavam a abrir as “bagageiras”, tentando recuperar os seus pertences de mão, que a abertura das portas seria adiada até ao impossível. Mas o que é que se estava a passar? Perguntávamos-mos todos já levemente preocupados. Será que os ucranianos já aqui chegaram? Será que já adivinharam a nossa chegada?

No ar, ouvia-se por fim a voz do comandante, já algo transtornado com a situação, que dizia não estar a entender nada do que por ali se estava a passar. E se ele não percebia… Ele que dizia já ter requerido as escadas para que a saída dos passageiros fosse possível. Só que do lado dos russos... pois népias.

Depois de mais um tempo inglório, que nos pareceu eterno, de espera, as malas pequenas eram convictamente esmagadas por dedos nervosos. Sentar é que não, pois já haviam bastado as [poucas] horas da viagem. E finalmente lá veio a explicação. Pois o que acontecera é que entre nós, vinha também uma personalidade muito importante. Necessariamente na Executiva. Ninguém soube aliás quem era. Pois. E enquanto essa pessoa Vipesca não saísse do avião, mais ninguém poderia sair dali. Há ou não há, diferenciação no tratamento? Somos ou não somos importantes aos olhos de alguns? Aquele ser iluminado, que repito, ninguém soube quem era, não se poderia misturar naquela turba esmagadora de povaréu. Mas, e como é que ele concedeu em viajar connosco, pobres mortais?  Simples e lamentáveis traças humanas! Dividir o mesmo ar que nós, que mais nada somos que simples ralé. Sim, porque apesar de tudo, aquela cortina de separação pareceu-me sempre muito suspeita.

Depois e, finalmente lá saímos dali. O Ser Importante já estaria a milhas, pois é claro! Restava-nos então sair e ir tentar recuperar as nossas bagagens de porão. Que geralmente se fazem num tapete só, correspondente a um determinado voo. Pois ali, não foi nada assim. Pelo que se juntaram os passageiros de três aviões à roda no mesmo tapete. Confraternizando assim todos e à mistura. É bom de ver que as malas nunca mais chegavam, por mais que os nossos corpos já cansaditos as desejassem. E os contornos dos outros corpos, e o calor que dali decorreria, eram mais do que evidentes. Eu que jamais me havia perdido por aqueles lados, entrei assim com o pé direito, ou seja, conheci ali muita gente ao nível do odor corporal, assim com a real textura das suas vestimentas. Mas não seria daquele tapete que a minha mui modesta malinha apareceria, há pois não! Já que a mesma é notoriamente tão independente como a sua própria dona. Pelo que andava noutro tapete, solitária mas muito orgulhosamente só. Mas que voluntariosa que é a minha malinha!

Depois foi a vez de finalmente vislumbrarmos a cidade. A primeira cidade do "Programa de Festas". E que maravilha que é a cidade de São Petersburgo! Toda ela é elegância. Toda ela é magnificência. Toda ela é glamour. E que belos casarios por ali se construíram! A arquitectura tem a graciosidade típica do melhor, dos mais consagrados arquitectos italianos de outrora, que por ali tanto idealizaram. E a História está sempre ali ao virar de todas as esquinas. Os canais são belíssimos. E o que de lá dá para ver, também é fabuloso.  E que maravilha foi, assistir ao pôr-do-sol às onze e meia da noite!

Destaco a catedral de Santo Isaac e principalmente a Igreja do Sangue Derramado, também conhecida pela Igreja da Ressurreição do Salvador. É belíssima. E ao pé. É que as fotografias, por mais bem conseguidas que sejam, deixam sempre muito a desejar.

Depois veio o Hermitage. Que maravilha também! Com tantas e tão importantes obras de arte… Só que aqui eu destaco negativamente uma coisa. É certo que cada vez existem mais turistas. E ainda bem que assim é. Eu adoro viajar e também gosto que os outros viajem mas… para quê tirar tanto retrato? Deus do Céu! A palavra de ordem que mais se ouve em viagem é: “por favor saia, que estou a tentar tirar um retrato”. A pessoa anda ali toda contente e… lá se tem que desviar. Quando a situação se dá na rua a coisa ainda escapa. Vai-se para o outro lado da rua e pronto. É muito desagradável, mas… O pior é quando a coisa se passa mesmo dentro dos Museus. E no Hermitage… Com toda a gente a disparar. “Os flashs é que fazem mal à peça e tal", mas… fotografa-se sem flash e pronto… O pior mesmo é quando se quer ver descansadamente um quadro e… só se conseguem ver cabeças e máquinas retrateiras. Existem por exemplo lá duas telas exíguas, mas necessariamente de imenso valor, da autoria do Leonardo Da Vinci. O tal do código. Pois eu não as consegui sequer vislumbrar. Nem sequer as suas moldura. As mesmas estavam completamente cercadas por duzentos e noventa e um chineses que envergavam duzentas e noventa e sete máquinas. Ao lado estavam outros tantos japoneses. Mas para que é que é aquilo, senhores? Só para dizerem mesmo que estiveram lá. Mas para quê tantos e tão inflamados egos? A dada altura eu assisti a uma coisa que me arrepiou todos os cabelos do corpo. Sem excepção. Então não era que para se conseguirem os melhores lugares em tamanhas enchentes, havia até já um individuo que empurrava a sua parceira para cima dos outros todos? É que assim sempre desmobilizava um pouco toda aquela imensa multidão. E depois, no meio da confusão, a tal prevenida projéctil humana, lá disparava a maquineta. E sorria posteriormente, envergando um ar de vencedora. Isso passou-se mesmo, meus amigos. Eu assisti. Lamentavelmente.

O que eu questiono é o seguinte: Será que alguém tem tempo para visualizar os milhões de fotografias que consegue? Haverá paciência e Facebook suficiente para ocupar tanta gente? E depois, será que alguém viu efectivamente e com olhos de ver, os tais quadros? Teve a preocupação de se informar devidamente sobre a vida e a obra de tais artistas? Da sua importância no seu contexto vivêncial. E no panorama artístico global? Queira Deus que sim, mas eu desconfio… que não. É que existem catálogos fabulosos, com reproduções fotográficas de grande valor na Biblioteca Publica mais perto de si. E na Internet, senhores! Então para quê tanta azafama?

E depois eu penso nos directores de tão importantes Museus. O que é que eles pensarão a respeito? Será que não seria bom proibir de vez tais sessões fotográficas? Proibir é mau, eu sei e é atitude ditatorial e tal, mas vejamos… é que a liberdade deles, de se porem ali a fotografar, vai contra a minha própria. É que eu só pretendia visualizar os quadros que ali permanecem. Foi esse o meu objectivo. Foi também o que me levou ali. E depois, será pedir muito querer ver um Museu em paz? Acho que não. É que não tenho tempo, nem disponibilidade financeira, para me dirigir ali muitas mais vezes. Todas aquelas vezes que eu gostaria.

Sugestão de leitura para esta semana: “A Sangue Frio” de Truman Capote.

DIVIRTAMSEMAZÉ!

Nota: Oh Filipe, a fotografia é sua! Desculpe-me o abuso.